Vendeteig

Leve – pløye upløyd mark, pløgsel, tungt å gå

Slodde, jamne, kultivator – kultivere.

Slett og fint, lett å så.

Verden der framme, plogfåra bak,

slådd, harv og vendeteig

Frø i såbedd, sæd og avling –

tiden går sin egen vei.

Øyet skuer grønne spirer,

tofrøblad som ber.

Gult og trist, tørt og slapt –

de klarer ikke mer.

De ber som Palestinas barn

om næring til sitt liv.

Gudstroen blinder og sluker

som grådig gjedde i siv.

Får ikke de, får ikke vi –

da visner tofrøbladet bort.

Du og jeg, deg og meg,

dinosaurer og olje – hva får vi gjort?

Vendeteigen er nådd.

Den kommer alltid.

Det er ikke mer.

Alarmklokker ringer for døve ører.

Det lyner for øyne som ikke ser.

Da livnar det ikkje i lundar meir,

da lauvast det ikkje i li.

Vendeteigen er vendt

med halmstubben og torva si.

Moro så lenge det varte –

den moroa som var.

En vendeteig er til for å snu på.

Drep «Higendyret».

Ta vare på det du har.

OKSS